Prologue.

Ils étaient trois. Trois. Cela suffisait. Cela a suffit.
Ils étaient trois. Trois adultes responsables, intelligents, qui réussirent à broder son univers. Ils étaient trois.
Il y avait Maman. Maman la douce, Maman la belle, Maman la gentille. Celle qu’il aimait, celle qu’il adulait, celle pour qui il respirait.
Il y avait Père. Mon Père, le Père, le Père de Maman aussi. Dans sa robe blanche, avec son sourire, avec ses maximes et ses phrases toutes préparées, il était la sagesse, il était celui qui ouvrait les yeux sur le monde.
Et il y avait la Maîtresse. Elle était blonde, elle souriait, elle était intelligente. Très intelligente, et adorable. Mais elle comprit, et ça, ça a tout changé.
Et puis il y avait les personnages secondaires. Le cadre, le décor.
Il y avait beau-papa. Erik. Il devait l’appeler Papa, alors il l’appelait Papa. Et, en soit, c’était son Papa.
Il y avait Dylan et Tania. C’étaient son frère et sa sœur. Son grand frère et sa petite sœur. Il avait un an de plus que lui, et elle avait un an de moins. Ils ne se ressemblaient pas. Comme Papa, le frère et la sœur étaient blonds aux yeux bleus, alors que lui était hâlé, foncé. Du Sud. De l’autre côté de la frontière. Et comme il n’était pas Papa, eux n’étaient pas frère et sœur. Mais comme c’était son Papa, il s’embrouillait.
Mais il y avait Rose. Le petit bébé. C’était la fille de Maman et de Papa. C’était la vraie sœur, donc les autres étaient des faux. Mais c’était la famille, tout ça. C’était le cadre familiale, bien posé.
Mais la Maîtresse a su, et le cadre a explosé.

En somme, c’est une histoire comme les autres, comme on en entend tout les jours à la télé, qu’on lit le matin, entre le bacon et le jus d’orange, sur le journal qu’on plie sur ses genoux. C’est une anecdote, un fait divers.
Vous avez les personnages, tous ces noms notés sur ce journal, ces vies que vous oublierez une fois le paragraphe terminé, une fois le verre vidé. Ils y sont tous, sauf celui du personnage principal. L’étranger à la famille, l’allumette allumée jetée dans un bidon d’essence. Et si vous le croisez, si vous lui parlez, vous ne le reconnaîtrez pas. Et vous continuerez à marcher, souriant, vous pensant en sécurité dans votre quartier résidentiel où les flics patrouillent 24 heures sur 24. C’est beau. L’uniforme rassure, même s’il est souillé du sucre glace du donuts. Pauvres de vous.
Son nom, souvenez-vous en, c’est Darius. Comme son père, le vrai, celui à qui il ressemble sans le savoir. Laissez moi vous conter la vraie histoire qui est tout sauf un conte de fées, et fermez-les yeux

La Genèse et l'Exode.

Tout commença à Miami, à la fin des années 70. Miami, capitale de l’orange, ville cosmopolite où les White Anglo-saxon Protestant cotoient les imigrés cubains et porto-ricain. Deux d’entre eux se rencontrèrent. Darius Smith, américain pure souche, fils de bonne famille, il possédait à 21 ans de nombreuses voitures et de nombreux terrains en Floride. Riche, il l’était. Mais il se foutait de tout, réellement. Seulement, les gens appréciaient cela, son côté artiste. C’est ce qu’ils disaient, qu’il était un artiste, un vrai. Dans l’absolu, ils ne mentaient pas. Musicien et sculpteur, il aimait mouliner de l’air en créant, mais ce n’était pas bien artistique, pas bien esthétique. Juste un caprice de gosse de riches qui veut paraître important. L’autre, c’était Lola. Lola, surnom donné par son métier, celui d’étudiante. Fille d’immigrés, elle avait obtenu la nationalité américaine il y a quelques mois et arpentait donc les grandes écoles. Futée, maline et motivée, elle ne termina pas sa première année, recalée à l’examen final. En fait, elle n’était pas si douée que ça. Elle changea alors de branche et devint muse pour artiste en herbe, pour un artiste en particulier. Vous avez deviné qui.

Le temps passa et de muse elle devint amante. Etrange amante car, sous le joug de son aimé, elle s'inclinait sans cesse, assouvissait ses plus vils besoins, ses plus étranges et violents ordres. Puis elle redevint muse car, ensemble, ils créèrent la plus belle œuvre qu’ils purent concevoir : un enfant. Mais entre temps, la fortune de Darius avait été dilapidée, détail peu important, mais qu’il faut soulever. Ainsi, Darius Junior naquit dans une précarité toute relative. Papa ne voulait pas travailler, et Maman bossait comme mère au foyer. Oh joie. Les finances vinrent ternir la beauté du couple et Maman fut le bouc émissaire, sans cesse insultée.
Vous ai-je dit que les deux étaient sorciers, et qu’ils s’étaient connus ainsi ? Non, qu’importe, ce n’est qu’un détail.
N’ayant plus d’argent, plus de yacht ni de Ferrari, Darius Sénior commença à s’énerver. Il voulait du faste, de la joie, des fêtes à n’en plus finir. Comme avant. Comme lorsqu’il était jeune, sans son fils, et surtout, sans sa femme. Le petit n’avait que quelques semaines et il voulait connaître sa conjointe, au sens biblique du terme. Mais, un accouchement et ce qu’il est, alors elle refusa ses avances. Le pauvre, à cause d’elle il n’avait plus rien, et même ses plus intimes besoins ne pouvaient plus être comblés. Il l’assouvit alors. Usant de sombres magies, il la fit souffrir pour qu’elle cède. Et elle céda. Mais au lieu de simuler, elle se tût. La première fois, cela passa, mais au fil des jours s’égrainant, Darius père s’énerva et utilisa de nouveau la magie coulant dans ses veines pour faire crier sa femme. L’alcool s’emmelant dans son sang, il n’appuya pas sur le bon bouton si je puis dire, et elle hurla de douleur. Atrocement. Le petit, réveillé par ces beuglements torturés, brailla de concert.
Une fois. Deux fois. Trois fois. C’est comme ça que tout commença. Quatre fois, cinq, six, sept, ainsi cela continua. Dans l’échelle de la violence, Lola fut victime des plus hauts barreaux. Seulement, comme la magie agissait sur son corps, et toujours par surprise bien sûr, elle ne pouvait porter plainte, s’expliquer à quelqu’un hormis ses parents et quelques uns de ses amis. Non, elle ne pouvait rien faire, sauf fuir. S’en aller, loin, brandir la distance comme un bouclier le protégeant de lui.
Ainsi, une nuit, elle fit ses bagages en toutes hâtes, se servit du berceau comme d’un caddie, et s’enfuit. Son enfant avec, car elle ne pouvait le laisser à un tel homme.

Courage et volupté dans ses iris bleutés,
Quittant l'orangeraie, l'air smaragdin elle huma.
Encapant les canopées, las elle s'y cacha
Et vit les sylves remparts en opportunité.

Lola traversa l’Amérique en un road trip solitaire, quitta la Floride pour la Wyoming et tenta de vivre son rêve américain. C’est qu’elle avait déjà trente ans, et elle ne rêvait plus, elle voulait juste vivre. Alors la superette fut son rêve américain. Oh joie.
Il n’y avait personne dans la petite ville. Personne. Une petite boutique de vivres où une nouvelle caissière travaillait, une église, une école et une poignée d’enfants. Ils étaient tous dans la même classe.
Le temps passa, Lola rencontra un homme. Pas n’importe lequel, le shérif du comté, et se maria avec ce tout juste divorcé. C’était beau. Il adopta même son fils, et lui offrit son nom. Encore plus beau !
Aujourd’hui encore, Darius ne se souvient pas de son changement de nom de famille, sans doute devait-il être aveuglé par la beauté de la chose. Ou peut-être qu’à quatre ans on ne s’en souvient pas.

C’est un magnifique conte de fées, vous ne trouvez pas ?

Erik et Lola coulaient un amour heureux. Leurs trois enfants allaient à l’église, étaient souriants, parfaits. Quoi que, Darius dénotait quelque peu, mais cela le rendait plus beau.
Vous ai-je dit qu’Erik ne savait rien de la nature sorcière de son épouse, et qu’ainsi, elle ne pratiquait pas ? Oh, ce n’est qu’un détail. De toute façon, il s’agissait là d’une piètre ensorceleuse.
Alors, vraiment, c’était une véritable idylle, vous ne trouvez pas ?

La Tour de Babel.

Darius avait trois ans lorsqu'il arriva à Ironwood. ll ne se souvenait de rien avant, et pensait que toute sa vie était ici. Quelques mois plus tard, Erik entra dans son existence, puis Dylan et Tania. A nouveau plus tard, le mariage eut lieu, et Darius changea de nom de famille. Darius Lightner.
Il ne se souvenait de rien. Dylan à peine, et les enfants du village aussi. Bref, tout passa comme une lettre à la poste comme on dit. Rien, absolument rien de sombre, aucun mauvais présage se dressant à l'horizon. La belle vie dans ce petit village.

Bonbons colorés et promenades sous les bois,
Cristaux de rires en geyser éclata la joie.
Vers les Cieux, les commissures s'érigeaient, heureuses,
Et la famille se lia en étreintes chaleureuses.

Ce qu'il se passa s'avéra aussi doux et mielleux que cette absence de souvenir : en effet, Darius accepta avec une facilité déconcertante son nouveau père, son grand frère et sa petite soeur. Il n'avait personne pour jouer avant, maintenant si, alors il les aima, les apprécia et demanda souvent à les revoir. Jusqu'à ce qu'ils aménagent ensemble.
Ils dormaient ensemble dans la même pièce, une petite chambre où, lorsqu'un cauchemardait, il réveillait les deux autres. Il y avait souvent des cris, des braillements, ils s'accusaient mutuellement, mais au matin, ils s'entendaient de nouveau à merveille. Les joies d'une fratrie.
Les rituels s'installèrent. La messe dominicale et le catéchisme du milieu de semaine. En découvrant le monde à travers la Bible, les trois enfants apprirent les règles moralisatrices de la religion. Les Dix Commandements appliquées à la cours d'école, l'Enfer et le Paradis décris de façon grossière mais ô combien importante pour ces esprits. Ils voulaient faire le bien. Leurs esprits manichéens étaient divisés entre le bien et le mal. Il y avait les bons et les méchants et tout les trois semblaient être des modèles. Des enfants parfaits.
Et puis ils adoraient les histoires de l'Ancien et Nouveau Testament, l'Arche de Noë restait leurs préférées, surtout que le Wyoming est connu pour être pluvieux. En sortant de l'église alors que le ciel crachait ses ondées, ils regardaient, avides, les flaques d'eau et s'imaginaient des torrents se déverser des cieux afin de recouvrir les monts se dessinant à l'horizon.

Mais vint le temps où Darius se sentit à part, où il sentait un secret naître en lui. Il en parla à sa mère qui lui imposa le silence. Puisqu'il entendait les pensées des autres, il savait ce qu'ils pensaient de lui. Lui, le jeune homme foncé, lui l'enfant adopté. Bien que jamais les enfants ne le disaient, le petit Darius entendait cela. Ces cris dans l'esprit, ces mots prononcés tacitement, ce rejet pensé mais jamais véritable. Durant une année entière, seul, en autodidacte, il fit avec. Mais, lorsqu'il entra dans la vraie école, dans la cour des grands, rejoignant ainsi son aîné, il essaya de faire taire ces voix en lui.
On le prit pour un fou, car lorsqu'il y avait trop de brouhaha dans son cortex, il se mettait à hurler en se bouchant les oreilles, cherchant à couvrir le bruit. Et plus l'attention était portée sur lui, plus le vacarme résonnait dans son crâne. Cercle vicieux qui le fit fuir un instant le monde. Mais, à force de persévérance, il arriva à imposer le silence dans son esprit. Rapidement, très rapidement. Trop.

Vous ai-je dit que sa mère était une très mauvaise sorcière ? Oui, je crois.

Parce qu'en réalité, la télépathie est, de base, une barrière contre les intrusions mentales et non une sonde permettant d'écouter les voix internes des autres. Mais la mère de Darius, bien qu'inexpérimentée dans le monde de la magie, usait uniquement de sa capacité à fouiller dans l'esprit de son fils pour savoir s'il allait bien ou pas, et ce depuis sa naissance, car oui, Lola arrivait à entrer dans les esprits des autres gens. En auto-défense à cela, sans s'en rendre compte, sa barrière devint si puissante qu'il apprit instinctivement à entendre les voix d'autrui, la meilleure défense est l'attaque. S'il y avait toutes les pensées du village dans sa tête, sa mère n'entendrait pas la sienne.

Quoi qu'il en soit, apprendre si tôt à gérer cet exceptionnel don lui permit de nombreuses choses. Ainsi, il se sociabilisa bien vite. Le petit garçon sût toujours ce que voulait les autres, il était l'ami parfait, et lorsque quelqu'un lui cherchait des noises, sa télépathie aidait à blesser son assaillant. Il était le modèle, le parfait modèle.
Et puis, il arrivait à détecter le mensonge. La véritable foi du Père lui plaisait, il l'admirait, l'adulait. En brave petit mouton, Darius suivait son berger, écoutait ses psaumes et devenait peu à peu le parfait croyant. Effigie de l'église, du diocèse entier, tout comme de l'école, Darius attisa rapidement une certaine jalousie auprès de son frère et de sa soeur.
Mais il s'en foutait, complètement. Qu'importait qu'ils soient tristes, dans l'ombre, relégué au rôle de "frère de". Bien qu'il entendait leurs piques acerbes, cette jalousie autant pensée que dite, cela n'effleurait pas l'esprit de Darius. Lorsqu'ils étaient tristes, peinés ou joyeux, cela ne lui faisait rien. Et même, lorsqu'il entendait d'honteux secrets dans les intimes caboches de ses camarades et les énonçait, comme si de rien était, devant l'assemblée des élèves, la honte qui s'abattait sur le sujet en question ne lui faisait rien. Ni plaisir, ni peine.
Comme s'il était dépourvu d'empathie. On appelle ça le début de la fin.

Une spirale, un vortex, dans ses iris aquatiques
Noyait du Père, de Maman, l'amour éclectique.
Tourbillon chavirant l'onde en électrique,
Empoisonné cortex, pupille d'arsenic.

On l'amena voir un médecin, puis un pédopsychiatre. Darius n'avait qu'un symptôme, l'absence d'empathie, qu'ils diagnostiquèrent dans un premier temps comme étant un traumatisme. Le changement brutal, le départ de Maman, l'arrivée d'un nouveau Papa. Alors ils lui firent faire des exercices artistiques, l'entraînèrent au dessin et à la musique, cherchant à éveiller les émotions dans l'âme torturée de cet enfant traumatisé.
Il n'y arriva pas, mais. Mais, lorsqu'il se mit à dessiner, à peindre, à colorier des émotions, des sentiments, il dessina avec brio. Il était trop doué, ce n'était pas normal. Et puis il y avait sa mémoire, sa trop bonne mémoire photographique. Le diagnostic changea alors, ces médecins de campagne, vieux et perdus dans ce perfectionnement sans cesse de la médecine, le déclarèrent autiste. Un autisme léger, ne l'handicapant pas dans sa vie sociale outre mesure, mais l'étiquette était bien posée.

Père et Maman ne le regardaient plus de la même façon. Il y avait une lueur de dépit, de gêne, lorsque leurs pupilles se posaient sur l'enfant qui, par une simple phrase prononcée, venait de changer du tout au tout. Mais ils l'aimaient encore, peut-être plus que jamais. Il y eut juste ce choc.
Maman demeura son point d'ancrage, son univers, la seule personne qu'il n'entendait pas. Ainsi, il aimait rester avec elle, à dessiner, à jouer. Elle ne le considérait pas comme un autiste, mais comme son fils. Et lui, par gentillesse sans doute, n'osait demander ce qu'était l'autisme, à proprement parler. Car les médecins lui avaient dit ce que c'était, mais il ne le croyait pas, il ne les croyait pas. Ils mentaient, même si dans leurs esprits ne trempaient que des résidus d'incompréhension et des axiomes appliqués avec sophisme.
Quant à Père, il restait son favori. Plus que jamais, Darius sentait sa foi briller en lui. Souvent désormais il allait voir cet homme qui restait son soutien de subsitution, son mentor, son image paternel car, au fond, il était le seul à écouter ses problèmes.

Pourtant, pour les deux, il n'éprouvait rien. Juste de la joie à les voir, mais lorsqu'un était peiné, triste, ou heureux de voir Darius sourire, le jeune homme n'en avait que faire de leurs états d'âme. Il les voyait pour lui, pas pour leur faire plaisir.
Afin d'apparaître comme guéri, le petit garçon trouva une faible feinte. En sondant les pensées des autres, il calquait leurs émotions à son absence, pour paraître normal. Mais...

Vous ai-je dit qu'il avait un chat ? Oh, ce n'est rien, qu'un petit détail. En arrivant à Ironwood, Lola trouva un chaton abandonné et le prit sous son aile. Très proche de lui, Darius l'aimait beaucoup et passait du temps avec, sans jamais lui faire du mal, toujours en le caressant dans le sens du poil.

Mais vint ce jour. Il avait huit ans, presque neuf, c'était en plein hiver et il faisait froid, très froid. Mais, malgré ce froid, Maman et Erik restaient toujours souriants, ils étaient heureux, plus qu'heureux. Ils illuminaient les longues soirées d'hiver. Il y eut ce repas. Maman et Erik étaient à table, comme Dylan, Tania et Darius. Erik demanda ce qu'ils avaient fait à l'école ce matin-là, la discussion n'était que râles monotones et phrases quotidiennes ; quand le résumé de la journée se termina, Maman prit la parole, déclara qu'elle avait quelque chose à dire. Elle était enceinte. Ils allaient avoir un petit frère ou une petite soeur dans sept mois !
Tout le monde était heureux de cette nouvelle. On fit des bisous sur le ventre de Maman et on riait. Puis on alla se coucher. Les trois enfants dans la même chambre et, comme toujours, Rico -le chat- vint rejoindre Darius dans son lit. L'histoire fut racontée et les lumières éteintes, mais le sommeil ne vint point.
Le petit bonhomme pensait à son petit frère ou sa petite soeur, il avait un sourire béat aux lèvres. Mais les larmes coulèrent. Le chat ronronna alors, calmant le petit homme. Rien ne le calma, il était triste, tout simplement. Sans raison aucune, juste une tristesse hors norme. Darius se dénigrait, détestait tout et rien, surtout ce qui avait un rapport direct avec lui, son autisme, le regard des gens. Il pleura silencieusement durant quelques heures, pour ne pas les réveiller. Les yeux fermés, Darius tenta de penser à autre chose, en vain.
Lorsqu'il se réveilla le matin, Rico n'avait pas bougé. Son pelage s'avérait chaud par endroit, mais sa langue pendait et ses yeux semblaient inanimés. Ouverts et vitreux, sans vie. Il avait aussi pissé au lit, chose qui ne lui était jamais arrivé, ce chat était propre. Il le bougea, mais le chat resta stoïque, puis roula comme une vulgaire peluche.

Alors Darius hurla, car il comprit. Ces yeux vides se gravèrent dans son esprit à jamais.
Son cri fit sursauter Dylan et Tania qui gémirent à leur tour. Papa arriva, en pyjama et les yeux dans le brouillard. En voyant le chat crevé, il lâcha un chapelet de jurons, puis il vit les yeux embués de ses enfants. Il les câlina, et remarqua que ses deux gosses naturels étaient bien chaud. Aussitôt, il prit leurs températures. 40°C. Ils étaient malades comme des chiens, fiévreux, fatigués, amorphes, seul Darius restait en parfait santé.
Maman comprit ce qu'il s'était passé. Elle était peut-être caissière et piètre sorcière, mais elle n'était en aucun cas idiote. Enfin, elle crut comprendre, et fut prise de doutes car, en revenant de chez le médecin, Tania et Dylan étaient en parfaite santé alors que Darius, lui, venait de tomber malade. Elle garda ses pensées pour elle et invectiva du regard son fils, sondant ses pensées, en vain. Elle fut étonnée de voir une telle capacité à bloquer les intrusions mentales, mais elle réalisa que ses capacités de sorcières ne volaient pas haut.

Darius était endeuillé par la perte de Rico, durant plus d'une semaine il resta dans une sorte d'état de tristesse. Incapable de penser, de rire ou de sourire, seules les images de son vénéré chat restaient dans sa tête. Tout autour de lui mourrait, sa famille tombait malade et lui, étrangement, allait très bien. Sauf lorsqu'il allait mieux moralement, que son chat n'était plus dans son esprit, il attrapait diverses maladies, mais dès que le chagrin revenait, il guérissait.
Et puis il découvrit une chose assez inquiétante pour cet enfant de huit ans. C'était l'hiver, donc cela ne l'étonnait pas de voir les plantes dépérir, mais un jour, il était dans la superette de sa mère, juste à côté des fleurs mises en vente, et il fut pris de cette mélancolie qui parfois venait à lui. Aussitôt, le tirant de son anxiété léthargique, il remarqua qu'elles tombèrent toutes, marrons et mortes.
Sa mère comprit alors, et tout ses doutes furent effacés. Mais Darius s'en alla, en courant, et alla voir son confident, son Père. Il lui expliqua ce qui s'était passé, et comme pour confirmer ses propos, l'enfant en larmes, paniqué et toujours dans les tristes vapeurs de cette anxiété qui le tenaillait devant sa mère, les fleurs de l'églises se fanèrent. Le Père compara alors dans son esprit le jeune Darius à un enfant du Démon, à une malédiction. Ceci ne fit qu'amplifier la peine du petit garçon, il se mit à courir, traversa la nef et fit tomber en déchéance les décorations végétales ornant les bancs du lieu de culte.

Il courait dans les rues du petit village, perdu dans ses pensées. En arrivant, surpris, il constata que le Père l'attendait. La voiture se déplaçait plus vite que ses petites jambes. Le vieil homme lui tendit la main et tout deux s'abritèrent dans le jardin, se balançant faiblement sur la balançoire, au rythme de ses sanglots. Là, il lui expliqua son point de vue, que s'il ne ressentait pas les émotions des autres c'est parce que les siennes étaient trop vives. Lorsqu'il était triste ou heureux, il l'était extrêmement, et sa mélancolie était tel que son entourage s’apitoyait sur son sort. Lorsqu'il pleurait, il ne pleurait seul, son environnement buvait ses larmes empoisonnées.
Darius eut alors une image : si tout se nécrosait pour montrer sa tristesse, peut-être que Rico s'était sacrifié, qu'il s'était gorgé de l'amertume du petit garçon et que cela l'avait tué.

Darius avait tué son chat.
Il était un assassin.

Quand le Père s'en alla, se fut Maman qui revint. Elle aussi avait une explication, il le savait car elle avait prononcé les mots fatidiques : "Il faut qu'on parle". Aussi étrange que cela paraisse, le jeune garçon, coupable, répondit au tac au tac et expliqua qu'il avait tué le chat, que tout était de sa faute, que lorsqu'il était triste, le monde tentait de le réconforter en puisant dans son énergie. Profitant de cette excuse toute trouvée, toute prononcée, Maman lui mentit par omission et confirma ses propos. Elle lui dit juste que d'autres choses dans ce genre risquaient d'arriver, qu'il avait une énergie en lui et que jamais il ne devrait y toucher.
Vivons heureux, vivons cachés. Et elle n'en parla plus jamais. Ce fut le déclic, le début de la fin.

De ce jour, elle changea complètement. Les enfants à l'école disaient qu'elle buvait de l'alcool, parfois on ne comprenait pas ce qu'elle disait. Parfois, lorsqu'elle allait voir la maîtresse, et la maîtresse l'appelait souvent, son discours se décousait au fur et à mesure, n'avait aucun sens. Souvent, elle se mettait à pleurer, à hurler, en parlant de son fils, ou pire, de son passée. Et, juste après, elle se terrait dans un mutisme sans nom.
Darius resta souvent avec sa mère alors. Il l'aimait plus que tout, et lorsqu'elle accoucha d'une petite fille, Rose, il était là à lui tenir la main. Il l'aidait du mieux qu'il pouvait, lui qui arrivait à comprendre ce genre de sauts d'humeur. Dans la rue, il allait engueuler les gens qui lui lançait des regards mauvais, parfois il les maudissait intérieurement, parfois non. Et là, la pauvre Lola voyait son visage se déconfire. Jusqu'à ce qu'elle abandonne son travail, qu'elle ne réponde plus à la maîtresse, qu'elle ne sorte plus.
Ce fut Erik qui la remplaça, ce fut lui qui écouta la Maîtresse. Ce fut lui qui vit l'inquiétude dans son regard, la terreur. Depuis des semaines elle tentait de le lui dire, mais Maman ne semblait réceptive, alors... Darius montrait d'étranges comportements en cours, excessif autant dans la peine que dans la joie. Avant, ils pensaient qu'il s'agissait de la perte de son chat qui l'affectait tant, mais cela faisait trop longtemps désormais. Son comportement n'était pas normal et elle conseilla d'en parler à un médecin, à un psychiatre. Mais aucun ne le fit. Alors la Maîtresse mena son enquête. Elle resta plus souvent avec le petit garçon, l'aidant là où il avait du mal et, surtout, lui donnait des cours de dessins, sa matière favorite. Il semblait si brillant, si joyeux, mais si imprévisible.
Cependant, un télépathe sait lire entre les lignes, et Darius comprit qu'il y avait anguille sous roche, qu'il n'était pas normal aux yeux de sa Maîtresse. Pourtant, il l'aimait bien, elle lui apprenait à dessiner et l'avait amené une fois ou deux aux musées de la ville de Cheyenne. Mais elle pensait qu'il était maniaco-dépressif. Alors un jour, le petit lui demanda ce qu'était un maniaco-dépressif et elle blêmit, et lui expliqua qu'il s'agissait des personnes qui pouvaient, d'un moment à l'autre, devenir très content ou au contraire très triste. Il n'eut pas à poser la question qui le hantait car Darius entendait la réponse de sa Maîtresse. Comme toi.

Sodome et Gomorrhe

Durant une belle journée d'été, Darius discutait avec sa maîtresse. Ils parlaient, discutaient, et l'étiquette tomba. Une autre étiquette. Encore.

Larmes, pluie lacrymale sous un Soleil luisant,
Laquées par des prunelles de la folie quêtant.
En un cri vomi naquirent ennui et affliction
Qui fit frémir et flétrir jusqu'aux floraisons.

Maniaco-dépressif en plus d'être autiste, le pauvre garçon n'en pouvait plus. Cela faisait trop de choses dans sa tête, son esprit s'embuait de larmes, s'embourbait peu à peu dans un marais de tristesse et d'affliction la plus sombre. Et dire que Père l'avait pris pour un Enfant du Démon ! Peut-être que tout cet amalgame de noms ne désignait qu'une seule chose, un truisme démontrant que la pensée primitive du Père en découvrant son don, que Darius avait le mal dans le sang, n'était fausse. Il était une incarnation de l'Enfer, un démon venu sur Terre. Mais il se refusait à cela, il avait le choix. N'était-ce pas cela le libre arbitre offert par le Tout-Puissant ?
Perdu, ayant fuit sa Maîtresse, il se réfugia dans les bras de sa mère et fit couler ses larmes de nombreuses heures. Mais les heures passèrent et le chagrin du petit homme ne s'estompa. La mère, pas si folle que ça, quitta l'étreinte réconfortante, préférant voir son fils triste quelques heures de plus plutôt que de subir les conséquences de son aura néfaste.
Elle venait de l'abandonner. De l'abandonner. Ces mots résonnèrent dans son esprit longtemps, amplifiant son mal-être.

Et puis la mélancolie s'effaça, l'euphorie prit place sur scène. L'euphorie pathologique.

Darius se mit à sourire, à être heureux, à avoir des idées, des projets, pour être encore plus heureux. Ses pensées s'entrechoquèrent. Vivons heureux, vivons cachés, tu as une énergie que tu ne dois pas utiliser, tu es autiste, je ne peux rester à tes côtés pour te consoler, tu es maniaco-dépressif, tu es l'enfant du Démon, tu es l'enfant parfait. Qu'était-il, au juste ?
Il descendit les escaliers et s'en alla trouver sa mère dans la cuisine, lui posant cette question avec une vigueur incroyable. Elle balbutia, il se mit à parler, déblatérer des paroles décousues de sens, commençant des phrases sans jamais les finir. Et puis il s'énerva, poussa un cri et sa mère fit de même. Hagarde et affaiblie par l'étreinte de tantôt, lorsqu'elle se prit la vague de magie déferlant sur elle, Lola s'écroula sur le sol. Tremblante et blafarde, elle voyait sa vie défiler sous ses yeux, littéralement, alors elle défit ses faibles barrières mentales. Son fils s'infiltra alors dans son esprit et aperçu sa vie de son point de vue. Son père, la magie, le sacrifice de sa génitrice pour mener une vie normale. Durant ces heures de râles, il s'imbiba de toutes les connaissances de sa mère alors qu'elle agonisait sous son regard vide. Elle lui demanda, lui ordonna, d'appeler les ambulances. Darius ne ressentait aucune tristesse à désobéir. Même lorsqu'elle ne respira plus et qu'il découvrit le silence d'une âme éteinte.
Il en savait tant désormais, bien qu'il ne pouvait appliquer ce qu'il venait d'apprendre, il savait.

Je suis un sorcier, déclara-t-il lorsque Erik et ses trois enfants entrèrent. Ils rirent. Darius non. Par leurs fautes, sa mère venait de décéder. Ils symbolisaient l'épicentre du problème. Alors, avec toute la volonté du monde, Darius récita les formules découvertes à l'instant. Cela ne marcha pas, bien sûr, mais son ardente résolution fit trembler les murs de la maison. Un à un, sous la pluie de gravas, ils fermèrent leurs yeux et s'écroulèrent.

Sans prendre la peine de fouiller les ruines de la demeure et faire quelques bagages, le petit garçon s'en alla à la gare routière, pris le premier bus pour Cheyenne et attendit la grande ville. Là, il inspecta les différents bus et se remémora ses cours de géographie, ainsi que l'esprit de sa mère qu'il avait littéralement happé. Miami, Floride. C'était l'été, régulièrement des navettes s'en allait pour le Sud. Le voyage lui prit plusieurs journées, Darius dû changer de bus à cause des correspondances, et enfin il arriva dans la ville de l'orange, la ville où il était né dix ans plus tôt.
A la première cabine téléphonique venue, le petit garçon fouilla dans l'annuaire présent. Des Smith, il y en avait plusieurs pages, mais sur une seule ligne traînait un Darius. Adresse en main, il se rendit chez le coupable en chef, l'origine de tout les problèmes.
Il avait en tête l'image de celui que sa mère avait quitté, un pauvre homme alcoolique et violent, à la place il trouva une femme. Une belle femme, souriante, en tailleur jupe. Darius demanda à voir Darius, cela le troubla un instant, et il se mit à rire. La dame lui autorisa l'entrée.
Darius, je suis ton fils. Et je suis triste, très triste. Le père, ne sachant quel poison se terrait sous l'amertume de son rejeton, le prit entre ses mains, lui raconta son histoire, son émerveillement de le voir ici, prodigue. Et durant tout ce temps où le géniteur déblatérait ces histoires, le petit garçon n'avait qu'une image en tête, celui du chat mort à son réveil. Sa langue pendue, ses yeux vitreux. Masqué derrière un sourire de courtoisie, sa tristesse était sans borne. Face à lui, plus l'heure passait, plus son père s'affaiblissait. Mais dès qu'il se sentait défaillir, le petit garçon demandait, avec de grands yeux de faons, s'il pouvait rester encore un peu. Et lui, le coeur tendre, acceptait. Lui qui avait battu sa femme, lui qui l'avait fait fuir. Et en observant son fils, ses orbites azurées brillaient d'une joie sans borne.

Ce ne fut qu'après le repas qu'il succomba, sa tête tombant dans l'assiette vidée.

Ultime papillonnement, voilant le néant,
Qui s'écrasa sur le létal disque de faïence
Et s'échappèrent de carmines et cuivrées fragrances ;
Ses iris bleutés devinrent écarlate étang.

Quittant la pièce, ignorant la dame en tailleur qui, depuis son arrivée des heures plus tôt, s'était éloignée, le petit bonhomme s'en alla en courant dans la rue. Alors qu'il sortait de l'immeuble, il put entendre un cri perçant, paniqué, celui de la dame venant de voir Darius Senior affalé sur la table.
Tout les coupables de l'état second de sa mère venait d'être exécuté. Dieu choisira les siens. Le jeune homme voulait se confesser à son Père, lui expliquer ce qui s'était passé, pourquoi, innopinément, il avait disparu. Mais Miami se trouvait bien trop loin d'Ironwood, et il ne pouvait revenir chez lui. Il était un assassin. Comme il avait tué son chat, il avait tué sa famille. Parce qu'il avait tué son chat, parce qu'il avait déjà du sang sur les mains, il s'était sali de plus bel afin de venger sa défunte mère. Cependant, désormais, lui aussi s'était mu en un mauvais être. Il l'avait toujours été, cette fois-ci rien ne pourrait plus l'épargner.
Darius arpenta les rues de Miami, courant comme un dératé, et lorsqu'il vit un homme de Loi, il lui demanda d'aller au commissariat. Là, il avoua ses crimes, sans jamais parler de magie, et se terra dans un mutisme sans nom.
Durant la kyrielle de procès qui suivit, le Père et la Maîtresse vinrent témoigner. L'avocat décida de plaider la démence, Darius acquiesça en silence. Les psychiatres eurent du mal à diagnostiquer les maladies du pauvre enfant, son mutisme rendant la tâche plus ardue, mais ses crises d'hypomanie et de mélancolie brisaient ce silence imposé, presque pieux. Alors on le décréta maniaco-dépressif.

Les yeux rivés à ses pieds, ses jambes et ses bras enchaînés, on le conduisit lentement vers un centre particulier, un centre qu'il imagina son tombeau. En effet, dans les histoires que contaient parfois Erik sur les prisons ou seulement même les blocs de garde-à-vue, on n'aimait pas les meurtriers, vraiment pas.
Ce n'était ni un asile, ni un prison. En réalité, il s'agissait d'un mélange des deux, une sorte d'alchimie malsaine rendant l'endroit glauque au possible. Les lits, cloués au sol, gisaient dans des chambres vides, avec des placards verrouillés par des cadenas rouillés. Les radiateurs, couinant et grinçant l'hiver, se couvraient d'un mur métallique vert, empli de trous afin de laisser passer la chaleur. Et l'unique fenêtre de la chambre donnait sur le bâtiment d'en face. A travers les barreaux, on pouvait voir cet immense bloc de quatre étages, jaunis par le temps et le manque d'entretien, d'où émanait une fumée noirâtre et âcre, seul signe de vie.
Ils étaient sept. Deux filles, cinq garçons, âgés de neuf à quatorze ans, qui en rien n'irait assassiner qui que ce soit. Darius était donc le plus jeune et n'assouvirait jamais son besoin de repentir, de rédemption, qu'importait ! Il y avait cette fille qui dessinait tout et n'importe quoi, qui dessinait très mal, qui aimait particulièrement remplir les cercles avec une couleur unie. Elle faisait des ronds, et les coloriait. Il y avait ce jeune homme de treize ans qui, lorsqu'il s'énervait, faisait un balancier sur sa chaise et poussait un cri rauque, guttural. Quand il parlait, Darius ne comprenait pas tout, comme s'il n'articulait pas. Ils faisaient peur, tous, car ils étaient bizarres, anormaux. S'il se trouvait là, Darius devait lui aussi être ainsi, un rebut de la société, une tare. Ces autres enfants demeuraient perchés dans leurs mondes, perdus dans des songes et des réalités fallacieuses. Lui, il avait encore conscience de la réalité, et cette conscience lui montrait qu'il était presque fou. Ces mots le hantèrent durant des mois et des mois, mais lentement cette idée disparue. En effet, dans ce centre on lui donnait des médicaments, des cachets à chaque repas. S'il n'avait plus de crises, ou d'épars moments de d'excès, une sorte de léthargie embuait son esprit. Ce fut d'ailleurs lors d'un faible moment d'euphorie qu'il chercha à arrêter le traitement. Il voulait rester éveillé, contempler la réalité, car seule la vision de la vérité pouvait le guérir pour de vrai, du moins l'empêche de sombrer dans l'aliénation.
Il commença alors à fomenter une envie de projet.

Vous ai-je parlé des repas ? Ils étaient tous ensemble, les sept enfants, sur une grande table ronde. Des mets insipides étaient servis sur des plateaux et des assiettes brûlantes, et entre la brique de lait et le verre gisaient les coupelles emplies de médicaments bariolées.

Dans sa chambre, après l'extinction des feux, le petit Darius cherchait un moyen de corrompre la vision des infirmiers afin de ne pas se faire prendre. Il savait que la meilleure méthode pour arriver à ses fins résidait dans la magie. Seulement, il était incapable de faire quoi que ce soit, il ne maitrisait que son aura désagrégeant tout sur son passage, du moins, il savait l'appeler. Ainsi, tout les soirs, sous ses draps, il chercha un moyen d'user de la magie, en toute discrétion, sans se faire repérer. Du regard, il faisait bouger des petites boules de poussières ou arrivait faiblement à user de cette magie qu'il sentait frémir en lui, voulant déborder de tout ses pores.
Des semaines passèrent et il découvrait peu à peu cet océan de pouvoir qu'il était incapable d'exploiter, il se familiarisa lentement à cet immense réservoir qu'il ne pouvait utiliser que par maigres gouttes insaisissable. Et puis vint le jour, le grand jour, où il arriva à faire disparaître le cachet de sa coupelle. Enfin, il le déplaça dans le ramequin d'un de ses camarades et, puisque chacun comptait ses médicaments ingurgités, Darius fit simplement un échange. Personne ne voyait, et peu à peu, ses neurones se libérèrent du joug chimique.
Dans la semaine qui suivit ce début de subtilisation, le petit garçon qui voyait quelques uns de ses cachet devenir des antidépresseurs et autres substances endormant le cortex succomba. Une infirmière fut renvoyée pour faute professionnelle, depuis des jours le petit homme n'avalait pas ses médicaments vitaux. Darius le sut, il ne se sentit absolument pas coupable.
Mais, il devait faire attention, cela ne devait pas se reproduire. Son échange de médicament s'avérait trop lent, il était obligatoire que ce soit rapide, presqu'instantané, afin de distribuer ses pilules à tout ses camarades et récupérer les plus bénignes. Il n'allait pas s'empoisonner tout de même. De nouveau, il passa des jours, des semaines même, à s'entraîner, à accélérer son sort, le rendre plus efficace, plus stable. Et puis, à un moment, la boule de poussière sur laquelle il travaillait, éclairée par la veilleuse de la Sortie de Secours, s'éclipsa afin de réapparaître quelques centimètres plus loin. Il tenait sa nouvelle méthode. Quelques jours d'entraînement plus tard, il arriva à gérer ce nouveau sort, à le rendre plus stable.
Il lui fallait cependant une expérimentation pratique, et non théorique, avant d'agir sur la table de cette nouvelle manière. Darius traînait seul, comme souvent, dans les corridors aseptisés et surveillés de l'asile-prison, et avait avec lui un gobelet en plastique. La chaleur revenait, et avec elle les mouches. Le petit homme en captura une dans son verre, l'enferma et, en tailleur sur le sol, usa de sa nouvelle faculté. Elle bourdonnait dans sa prison blanche quand, soudain, en un clin d'oeil imperceptible, elle se tut à jamais, gisant sur le carrelage à côté. La désolation s'empara du petit garçon. Il ne voulait pas qu'elle meurt, pauvre petite mouche innocente. Le chagrin s'immisça en lui et ne le quitta plus de la journée, rendant malade les autres malades de l'institut.

La paroi de plastique pourtant faillie sans fissure,
Vie devenue algide, utopique désinvolture,
Mue novatrice riante, effervescente tromperie,
Saisons défilantes, prisons de barbarie.

Il souffla ses quatorze bougies et son voeux ne fut exaucé. De l'aîné de son institut, il passa cadet au centre de redressement pour mineur. Car puisqu'il ne respectait la posologie indiquée, sa bipolarité continuait de rompre son silence imposé. Alors sa folie toujours diagnostiquée l'empêchait de redécouvrir la liberté. Dans un camion blindé, on le transféra et du moins fou il devint l'aliéné de service.
Deux-cents. Deux-cents adolescents entre quatorze et vingt-et-un ans. Prisonniers dans une grande bâtisse, cellule contre cellule, cellule sur cellule, sur plusieurs étages. On aurait dit un lycée, s'il n'y avait ces barreaux, tant le bâtiment s'avérait immense. S'il y avait une once de liberté dans l'asile, ici, tout était strictement millimétré. Un camp militaire. Réveil à 7h, petit déjeuner dans les communes, sports, cellules, repas de midi dans les cellules, sport l'après-midi de nouveau, du moins quartier libre dans la cours surveillée, aux airs de salle de musculation en plein air, repas du soir, cellule. Extinction des feux à 22h.
Darius avait un compagnon de cellule de trois ans son aîné.

Vous ai-je dit qui hantait ces lieux ? Dans ces deux-cents garçons arpentant ces couloirs froids et austères, la plupart venait des cités malfamés ; il s'agissait là de délinquants, de fauteurs de troubles, d'erreurs juvéniles des USA. Drogués, trafiquants et apprentis vandales.

Dans sa cellule, le nouvel arrivant entendait les pensées de son camarade, les chastes, pures et innocentes pensées. Il avait vécu des années dans un diocèse pieux, dans une enfance innocente, puis dans asile aux malades lobotomisés. La violence de la vulgarité des émanations spirituelles de son voisin le perturba, le choqua avec une telle virulence que, peu à peu, il se refusa à écouter ses plus intimes pensées.
Mais, lors de ses phases excessives, Darius entendait de nouveau les insultes intérieures de son compagnon, ou des autres, plus loin, autour de lui. Et à chaque fois, cela le gênait, lui qui n'avait entendu que des gens ellipsant leurs jurons. C'est qu'ainsi, au fil des mois, son sens qui l'avait jusqu'alors aidé dans sa vie s'amputait peu à peu, se résorbait devant les ignominies de ses camarades. Jusqu'à ce qu'il n'en reste rien.
Au bout d'un an, son compagnon de cellule changea, puisque ce dernier fut libéré. Un jeune homme de dix-huit ans vint le remplacer, une jeune personne habituée des cellules, qui changeait régulièrement de centres pénitenciers, allez savoir pourquoi. Quelques jours après son arrivée, cette ébauche d'homme proposa un marché à Darius. L'adolescent, naïf et totalement ignare dans ce domaine, accepta. C'est donc consentant qu'il découvrit les joies du monde sexuel, la première fois. Mais pas la seconde ni la troisième. Il souhaita alors ardemment le tuer, il voulait faire comme avec son père, se blottir sur sa paillasse et songer à des faits tristes. Mais, s'il tuait son compagnon de cellule de la même manière que son père, jamais plus il ne pourrait sortir, son secret serait révélé. De nouveau, il réalisa que seule la magie pouvait l'aider. Il s'était entraîné à user de cette puissance qu'il sentait en lui et tout autour de lui, en toute discrétion bien sûr, mais cela ne lui servait à rien. Darius se sentait comme un enfant essayant de marcher, tout seul, sans l'aide de personne. Il se cassait souvent la gueule, seulement, les chutes, si elles se voyaient, risquaient de le faire tomber pour de bon. Les sévices de son compagnon le poussaient à chercher une solution, mais il n'y arrivait pas. Seuls les moments après ses crises de mélancolie, où son voisin le huait tant il trouvait cela ridicule, lui permettaient de sauvegarder son innocence bafouée. Trop faible, trop hagard pour faire quoi que ce soit, Darius obéissait tout de même à ses ordres les plus glauques.
Les images puisées dans sa mère agonisante revinrent alors à lui. Ces gravures sur son grimoire, ses images de puissants sorciers vivants dans des maisons dépourvues de technologies humaines, ou presque, cela semblait presque féerique, mais Darius savait que cela était possible. Il fallait juste qu'il se souvienne des souvenirs de sa mère, des photographies sensorielles de son grimoire à elle. Malheureusement, sa génitrice n'avait pas une très bonne mémoire, cela ne suffisait pas. Les jours passèrent, l'estime de soi de Darius se résorba peu à peu, il lui fallait agir. La volonté devait suffire pour créer quelque chose d'instable et primitif, mais au moins relativement efficace. Avec une minutie et un calme exceptionnel, le jeune homme fouilla dans son esprit, découvrit de plus bel ce pouvoir qui gisait en lui et l'exploitait de plus en plus, de manière totalement hasardeuse cependant.
Après un énième viol, Darius réussit à obtenir ce qu'il désirait. Etrangement, cela fonctionna. En réalité, cela marcha avant la prochaine fois. Son camarade s'approcha et, à un mètre de lui, fut repoussé. Il le voulait, mais il ne le voulait pas, comme un aimant repoussé par un autre. Il n'arrivait pas à défaire le zip de Darius, c'était impossible, et, dans la même optique, il était incapable de faire coulisser le sien. Prisonnier de ses vêtements, seul les matons au moment de la douche arrivaient à lui retirer son habit.

Le temps passa et une certaine notoriété se broda autour du jeune cubain aux yeux azurés. Certes on le prenait pour un fou, silencieux par moment, maladivement bavard ou d'une tristesse sans borne, personne n'osait l'aborder. Et puis, âgé de dix-neuf ans, il commençait à en imposer, ses épaules se rigidifiaient, son regard s'acérait et ses bras se renforçaient, peu l'approchaient. Darius imposait une sorte de respect tacite, il n'emmerdait personne, et personne ne l'emmerdait, car, au fond, on le craignait, on craignait son passé, ses multiples homicides... D'autant plus que, inexplicablement, tous étaient plus faibles que lui physiquement parlant. Ils n'arrivaient à atteindre une forme physique exceptionnelle, sans doute la nourriture de la prison. Et puis, tout ses compagnons de cellule, tous, car ils changeaient, semblaient traumatisés après un séjour de quelques mois auprès de Darius.
En réalité, le jeune homme découvrait de plus en plus les joies de la magie coulant dans ses veines. Malgré l'absence de mentor, il arrivait à créer des choses, il pouvait obtenir ce qu'il voulait après des heures de travail, du moment que son objectif restait minimaliste. Il regrettait l'absence d'un véritable professeur tout comme l'absence de ressources à exploiter, mais ses heures à dessiner l'aidaient car il savait que sa magie se mettait dans ses oeuvres, tout comme elles renforçaient ses dons.
Cependant, tout cela restait vraiment faible. Trop faible à son goût.
Et puis la Révélation arriva dans cette fameuse tranche d'âge. Malgré les barreaux de prison, il y avait des séances télés régulièrement. L'apparition des sorciers au grand jour changea la mentalité du jeune homme. Il risquait d'être découvert, d'être percé à jour, et ne pourrait donc plus jamais exercé. Il se souvint des moments où sa mère tentait de pénétrer dans son esprit ; au cas où un inconnu de l'extérieur viendrait fouiller son cortex, Darius chercha à réitérer ces expériences. Mais cela faisait si longtemps ! Eriger des barrières mentales sans connaître les armes psychiques des assaillants lui prit une grande partie de son temps, mais il profita aussi de la Révélation pour en apprendre plus, innocemment. A la place de demander des livres de fictions, sans doute rédigés par des sorciers, Darius réclama des ouvrages destinées à comprendre les CESS, comme on les appelait, décrétant qu'une fois sorti, il deviendrait spécialiste des CESS. Comme si un jour il serait dehors. Il eut ainsi accès à de nouvelles connaissances, ses horizons s'étendaient, bien qu'il savait pertinemment que beaucoup des livres qu'il lisait étaient des tissus de mensonges.

Jésus et Mathieu.

A vingt-et-un ans, lors de sa majorité, on le transféra dans une autre prison. Une prison pour adultes. Darius aurait pu demander une libération pour bonne conduite, mais il ne le fit pas. Il n'en avait aucune raison, puisqu'il restait coupable. Son repentir n'était assouvi et il ne connaissait rien d'autre que le monde carcéral. Certes, les vertes prairies du Wyoming lui manquaient, mais, au fond, jamais il n'y remettrait les pieds.

La prison changea radicalement le jeune homme. Radicalement.
Entouré de ces hommes gonflés aux hormones, tatoués, rasés à blanc et barbu, Darius dénotait. Et puis, on ne le croyait pas, et on ne craignait pas un meurtrier âgé de dix ans. Il appliqua la même méthode qu'à son ancienne prison afin de protéger son arrière-train des sévices d'autrui, mais cette aura ne fit qu'amplifier les tensions à son égard. La nuit, lorsqu'il entamait une crise, que ce soit d'euphorie ou d'hypomanie, ses larmoiements ou ses rires, ses paroles déblatérées à la vitesse de l'éclair en un chuchotis incompréhensible réveillaient tout le couloir, et le matin on lui lançait des regards noirs, et autre.
Il se soumit alors complètement, n'ayant d'autre choix. Sans l'avouer, durant cette période, il prit un certain plaisir à être le jouet de son compagnon de cellule ; ce plaisir malsain, impie, finit non seulement de réduire à néant à foi, mais renforça aussi l'idée que, pour lui, une relation sexuelle devait être entre un homme et une femme. Le reste n'étant qu'anormalités impures. Pourtant, cette période de soumission ne fut que peu longue ; en effet, Darius décida de prendre en main les rennes et de mener la danse comme il le souhaitait. Il avait deux avantages : celui de son pouvoir, et celui de sa sorcellerie. Toutes les nuits, il repensait à son chat, Rico, et au matin, son co-cellulaire n'avait pas la force physique de lutter contre Darius. Quoiqu'au début, si, mais, connaissant désormais des bribes de magies, le jeune homme commença à enchanter des objets usuels de son compagnon. Ainsi, son coussin fut maudit, rendant les nuits cauchemardesques, épuisantes, sa brosse à dents semblait enduite d'ipéca car, toujours, il régurgitait ses repas, le rendant faible, anémié. Alors ce fut l'apprenti sorcier qui mena la danse, se protégeant des autres en usant de la notoriété de son partenaire.

Il y eut un évènement majeur dans le quotidien monotone de la prison, un évènement qui renforça la position de Darius. Durant ses crises nocturnes, un maton, toujours le même, venait le calmer à l'aide de décharges électriques. Les cris de douleurs du jeune homme réveillaient tout le monde, et intérieurement, les faisaient jubiler. Le sorcier ne désirait qu'une chose : faire taire ce gardien imbu de lui-même. Mais ses phases rendaient impossibles sa magie. Alors, un soir il simula. Armé de son tazer, le quarantenaire bedonnant surgit aussitôt. Brandissant son instrument de torture, il visa le pauvre homme ; celui-ci, paré d'avance, réussit à faire pivoter en un clin d'oeil l'objet, électrocutant ainsi le tortionnaire alors qu'il appuyait sur la détente. Il ne put qu'après un long moment de paralysie, imposée par la décharge, arrêter les volts se déversant dans ses veines. Tremblant, tétanisé de peur, il traita de tout les noms Darius, qui lui souriait. Alors qu'il quittait le couloir, le dos vouté, sous les regards incrédules et ravis de tout les prisonniers, il flancha. Ses paupières s'abattirent une dernière fois, son souffle rauque fit taire l'assemblée. Seul Darius, apparemment maudit par le maton, restait impassible.
Les rumeurs se propagèrent à la vitesse de l'éclair, mais personne réussit à mettre le mot dessus. Les sorciers, en effet, possédaient des prisons rien que pour eux, et les prisonniers couvraient Darius, une sorte de solidarité malsaine.

En prison, contrairement aux centres précédents, un marché noir fleurissait. Un trafic profitant autant aux regards aveugles des gardiens qu'aux prisonniers coupés du monde. Il y avait deux monnaies, le corps et les cigarettes. Le dollars, quant à lui, servait au delà des barreaux, mais comme Darius ne connaissait personne là, il n'en avait que faire. Ainsi, le fait d'avoir dans sa poche son compagnon de cellule lui permettait d'avoir un accès sur l'extérieur, et ainsi des clopes. Pour asseoir sa puissance dans ce microcosme, le jeune homme se mit à fumer, et pas qu'un peu. Consommer autant de ces sucettes cancérigènes montrait à quel point qu'il était riche et Darius se fit une certaine réputation dans ce monde. Il avait accès à des objets de contrebande et, utile pour plus tard, des adresses ailleurs. Ainsi, à l'aide de ses importations frauduleuses, le sorcier réussit à fabriquer quelques objets magiques, des talismans primitifs, ridicules. La languette enchantée d'un curseur de zip n'était plus dans ses compétences, désormais il arrivait à faire des petits bidules, à mystifier des capsules, à fabriquer des espèces de colliers augmentant ridiculement sa force etc.

Un vif nom, traversant les tumultueux cieux,
Dans le placide lac de furieuses rides invoqua.
L'intense orage naquit. Électrisant les aïeux,
Le torrent, ses orbites, jusqu'à la source remonta.

Godric Ligheton. A travers les lignes des maigres pamphlets censurés qui arrivaient jusqu'à lui, Darius apprit à connaître cet homme, ses idées et ses convictions. Il s'imagina alors ses pensées non-dîtes dans son monde de l'ombre, il commença à l'aimer, à l'aduler. Dans ses crises d'euphorie, son nom résonnait dans le couloir glacé du pénitencier et tout le monde savait qu'il souhaitait le rejoindre. Mais tout le monde en riait.
Lui, Darius, pouvait le faire, et allait le faire. Son plan se créa peu à peu dans son esprit, dans l'ombre de ce modèle il créa son sombre dessein.

Son aura de nécrose s'étendit chaque jour sur toute l'aile de la prison. Peu à peu, chaque homme s'effondra, comme vidés, apathiques. On imagina tout le monde malade, la pandémie fut déclarée. Les prisonniers furent entassés ailleurs, le temps de comprendre ce qui se passait. Mais, la prison à moitié condamnée continua de voir ses habitants se décrépir, se désagréger. L'ordre fut donné, il fallut déplacer les prisonniers dans un autre centre. Par camion, un par jour, ils déménagèrent. Darius saisit l'occasion, dans son car grillagé il répandit sa plus sombre tristesse dans l'habitacle. Les prisonniers défaillirent, tout comme les conducteurs qui s'écrasèrent dans un arbre, lui-même commençant à mourir devant l’accablement de Darius. Il s'enfuit, laissant pour mort les autres humains, et disparut dans la campagne de béton floridienne. Oublié dans un motel, laissé pour mort officiellement, mais non officieusement, au bout de quelques semaines il s'en alla pour la lointaine Louisiane.

Là-bas, Godric semblait l'attendre. Rapidement, le jeune homme aperçut l'étendue des pouvoirs de ce sombre sorcier, l'envia autant qu'il adula. Il ressemblait à ce qu'il voulait être, tout ce qu'il représentait, Darius le désirait, l'acquiesçait ou l'appliquait.
Il devint son ombre, son chien, et aimait recevoir un vulgaire os. En quelques mois seulement, avide de savoir et de pouvoir, l'évadé apprit de nombreux sorts, comprit ses faiblesses et, avec une ardeur phénoménale, devint plus puissant qu'il ne l'imaginait. Ses bases impressionnantes et son côté autodidacte lui permirent d'exceller. Son introversion s'effaça lentement, Darius retrouva goût à la vie et remerciera à jamais Godric pour cela.
Quant à sa vie de fugitif, ses relations du monde du marché noir lui autorisèrent une existence voilée aux yeux des autorités. Aucune facture, aucune vie administrative, Darius n'existait qu'à travers ses fausses oeuvres d'art et ses papiers d'identités falsifiés où il s'appelait alors Bob, Roger ou Jack.

Epilogue.

Il posa le bouquet de fleurs colorées sur la pierre tombale et s'en alla, loin.