Yago Mustaphaï - This war is silent.

Histoires Incroyables

Un grain de sable dans l'engrenage.

La terre est une plateforme sempiternelle. C'est ce qu'ils croient. Eux, les Hommes. Eux qui se pensent tout permis, et qui s'octroient tout pouvoir sur la Nature. La Nature agonise, la Nature hurle, mais l'Homme piétine et surenchérit, persuadé d'être un géant et de régner en maître sur les continents. Quelle connerie, l'Humanité.
Je viens d'un pays où le soleil brûle la peau, où le sable colore violemment l'horizon, où les marchands empiètent l'un sur l'autre sur la place publique. L'Amérique, je n'en avais entendu parler qu'une fois, c'était dans la bouche de mon père, comme d'un démon à la gueule immense, de ceux qui vous détruisent une famille, une vie. Jérusalem est grande, Jérusalem est belle. La seule et unique femme de ma vie, probablement.

Monsieur Mustaphaï est un homme puissant, un haut général de guerre. Mademoiselle est plus frêle, innocente, quelque peu naïve en somme. L'union de deux êtres que tout oppose ne pouvait qu'instaurer une fracture dans l'esprit du nouvel être mis au monde. Un enfant sage. Trop sage. Les enfants se doivent d'être bruyants, de vivre. Yago vivait, mais silencieusement. Il observait, il entendait, il courait à travers dunes et allées. Jérusalem était un terrain de jeu idéal pour le bambin curieux qu'il était. Tout petit déjà, il s'était fait la promesse de ne jamais la quitter. Mais l'existence est volatile, la volonté des Hommes aussi. Et l'être humain ne tient jamais ses promesses.

C'était par une chaude nuit d'été. Vivoter de petits boulots honnêtes, flâner dans la cité, découvrir de nouveaux visages ; que l'existence était paisible et douce avant qu'il ne franchisse les limites de Jérusalem. Au-delà des murs, la vie est dangereuse. Au-delà de l'aura protectrice de la ville, le chaos sévit, implacable. Cet homme, Saladin, n'était que chaos. C'est pour cela que Yago l'a aussitôt perçu, remarqué, traqué. Il fallait qu'il sache. Il fallait qu'il l'approche, il fallait qu'il lui parle. Non, peut-être pas lui parler. Yago est souvent maladroit avec les mots, et les actes se révèlent souvent ô combien plus éloquents. Sa mère rêverait de le marier, mais il ne sait s'y prendre avec les femmes. Que désirent-elles ? Comment les combler ? Parfois, il parvient à les faire sourire, mais il doute de pouvoir rendre l'une d'elle heureuse pour le restant de sa vie. Alors il se tient à l'écart de ces créatures mystérieuses et sulfureuses, il évite l'amour et la proximité trop dangereuse. Il sait flirter, faire comprendre que quelqu'un lui plaît. Mais lorsque l'on s'intéresse un peu trop à lui, un malaise le dévore et sa tête est en friche. Comme si l'approfondissement de son être était impitoyablement inaccessible. Tant mieux.

Saladin n'était pas très grand, des petits yeux clairs, des cheveux bouclés, une carrure plutôt banale. Mais il y avait ce petit quelque chose. Un petit quelque chose en trop. Une aura indescriptible, un charisme surnaturel. La première fois qu'il l'a aperçu, il chevauchait dans le désert. Alors ils ont fait la course, tous les deux. Yago est bon cavalier, alors en battant le flan de sa monture de ses talons hargneux, il était persuadé de remporter la victoire haut la main. En réalité, il s'est fait écrasé à plate couture. Lamentablement. Un échec cuisant qui l'empêcha de trouver le sommeil.

Il fallait que je sache. Cet homme... non, ce n'en est pas un. Les hommes ne s'évaporent pas de la sorte. Les hommes ne m'ont jamais hypnotisé à ce point. Démon. Hérétique ! Je dois savoir. Je dois le battre. Le forcer. Le forcer à... me dire... m'apprendre... comment faire, pour être aimé. Pour aimer à mon tour.

Saladin disparut aussi promptement qu'il fut apparu, et pendant des mois, la vie de Yago se résuma à une quête sans fin et dénuée de sens. En vain. Peu à peu, à l'instar d'un animal, il agrandit son périmètre, quittant peu à peu sa ville natale pour explorer les paysages arides et les landes désertiques. Un peu d'exotisme, dans son quotidien si rassurant. Sortir du cadre, aller au-delà. C'est ce que voulait lui enseigner Saladin. Il l'avait repéré le premier, en réalité. Et le bougre a mordu à l'hameçon, sans émettre la moindre résistance. C'est lorsque le piège se refermera sur lui qu'il hurlera à l'agonie, et percevra la diabolique fatalité de sa situation.

Il recroisera Saladin, plusieurs fois. Des dizaines, et des centaines de fois. Ce ne sera toujours que de brèves entrevues. Suffisamment pour attiser son désir, et pour que l'homme drapé de noir obnubile ses pensées les plus secrètes. La chasse est ouverte. Il le traquera comme une bête sauvage, avide de croiser son regard. De l'effleurer. De le coincer, de le capturer. Il s'est découvert des sentiments noirs, si corrosifs. Implosion incontrôlable. Lorsqu'enfin il l'attrapera, lui tendant une embuscade dans le désert - bien loin de Jérusalem - et lui empêchant toute fuite, ce fut une explosion de jouissance en lui. Enfin, il le tenait. C'était tellement insensé de l'avoir traqué avec tant d'ardeur, mais il lui a finalement mis la main dessus. Il a gagné, il a repris la main. Il a renversé la tendance. Un partout. En réalité, c'est lui qui s'est fait piéger. Leurs brèves entrevues étaient soigneusement orchestrées par le maître incontesté, et leur collision de cette nuit-là parfaitement planifiée. Tel est pris qui croyait prendre. Et tandis que ses mains, avides, parcourent le corps interdit sous une lune de feu, c'est tout son être qui est renversé. Son idylle brisée, son utopie piétinée. Lui qui tente de posséder cet être dont il ignore toujours la teneur de sa voix se retrouve confronté à plus fort que lui. De possesseur, il devient possédé. L'intrusion en lui est douloureuse, et il comprend qu'il a perdu une seconde fois. C'est sa vie qu'il a jouée, son cœur qui bat, sa peau frémissante, ses poumons aériens... Pour la première et la dernière fois de son existence de vivant, il criera lorsque les crocs perceront sa chair. Personne ne l'entendra. Son annulaire gauche est sectionné, tranché net, anéantissant toute promesse d'engagement et de liaison avec un être autre que le magicien noir, celui qui le souillera âme et corps. Et en lui demeurera imprimée la marque démoniaque, celle de la Mort. A jamais.

Saladin se révèle être un homme incorruptible. Toujours, il lui glissera des doigts lorsque Yago croira le posséder, il lui échappera lorsqu'il sera sollicité, délaissant le nouvel être de la nuit livré à lui-même. On ne peut pas vraiment dire que Yago bénéficia d'un enseignement ordinaire. Saladin ne l'a jamais épaulé comme il se devait. Son plaisir d'être sordide était d'aménager des jeux, des traques, comme ils en avaient l'habitude. Pour lui apprendre. Lui apprendre à être comme lui. Il cherchait un descendant, un être qui perpétrait ses traditions. Saladin est un meurtrier, un être infect qui arrache dans la douleur et jouit de la souffrance. Emerveillé par l'entêtement de Yago, il fut persuadé de trouver en lui parfait disciple. A son image, il souhaita le former ; plutôt, le déformer, pour lui inculquer de sombres valeurs. Les siennes. Mais le jeune était rebelle. Et Saladin adore les rebelles. Ca lui donne plus de fil à retordre, et sa poigne se serre. Il se montre plus ferme. Il adore ça. Plus Yago résiste, et plus il serre fort. Il le brisera définitivement la nuit où il rayera de la carte la maison de ses parents. Il ne l'a pas démolie, ni assassiné sauvagement qui que ce soit ; non, tout a simplement disparu. Comme si rien ni personne n'avait jamais existé. Pas d'ascendance, pas de maison d'enfance. Rien. Le vide, autour de lui. Privé de ses attaches, de ses origines, de ses repères, le gamin en perdit la tête. Alors, le maître insuffla en lui sa noirceur, brisa les derniers restes de morale, et le forma. Durant quelques maigres années, ils devinrent proches, si proches. Il était tout ce que j'avais. Tout ce que j'étais. Je m'accrochais à lui, comme un parasite. Je ne devais pas le perdre. Pas encore. Je ne sais pas si je l'ai aimé. Ce qui est certain en revanche, c'est que je l'ai haï. De toute mon âme.

Relation toxique. Cela doit cesser. Une nuit, il tente de l'assassiner. En vain. Saladin est trop âgé, trop puissant, trop malin. Néanmoins, il réitérera. Et cette fois... son corps brûlera. Il l'a vu. Il l'a senti mourir en lui. Oui, il l'a détruit ! Enfin ! L'Infant prend la fuite, délaissant le cadavre en flammes. Saladin, un sourire aux lèvres, délaissera sa progéniture, l'observant fuir naïvement à travers le désert. Cours donc, petit homme. Cours aussi loin que tes maigres jambes puissent te porter, mais n'espère surtout pas m'échapper. L'illusion du magicien demeurera toutefois dans le cœur de Yago, suffisamment longtemps pour que le vent le porte hors du continent, jusqu'aux Amériques. Là-bas, la menace pèsera de nouveau sur sa conscience immortelle. Néanmoins, Yago n'entreverra plus jamais le visage diabolique de son Sire. Seulement sa maléfique emprise pèsera sur sa poitrine, certaines nuits où il fera trop sombre.

In your head, in your head... Zombie, zombie, zombie.
Forever.

L'Amérique. Ce monstre contre lequel son père l'avait pourtant mis en garde. Il fallait qu'il le voit de ses propres yeux, qu'il jauge la bête et s'y mesure. De la ferraille, des gens pressés, un univers trop moderne pour son existence d'antan. Existence évaporée, à tout jamais. D'autochtone, il est devenu étranger. Malgré son teint halé de par sa nouvelle condition, ses mains sont tachées par ses origines qu'il ne peut dissimuler à quiconque. Le pays ne lui plait pas, mais il s'y implantera. Ici, il a comme cette certitude insensée que Saladin ne viendra pas le chercher. C'est à Shreveport qu'il élira domicile, après des années d'errance sur le continent américain. Les couleurs sont différentes, ici. Les sons plus agressifs. Il préférait le Mexique, mais c'est aux Etats-Unis qu'il se réfugiera. La différence l'effraie, mais elle l'attire, indubitablement. Ô, la dangereuse fascination exercée par l'inconnu sur sa fragile personne !

Sans le sou, il s'installe dans les mauvais quartiers de la cité. Cela lui plaît. Il n'aime pas l'argent, le luxe et l'opulence, cela l’écœure et pourtant il sait comment en profiter sans faire partie des classes sociales les plus aisées. Son âme corrompue n'éprouve aucun remord à voler, dérober, saccager. Il n'est plus lui-même. Il n'est qu'une ombre esseulée. Alors il pille, il se creuse un petit bout d'existence, mais pour tous, il demeure un étranger. Pour tous, sauf pour elle.
Autumn. Une medium. Elle a su qu'il était différent, sitôt qu'elle l'a aperçu. Il aurait dû l'assassiner froidement, pour préserver le secret de sa race à laquelle il n'a pourtant jamais choisi d'appartenir. Il n'en a pas eu le cœur. Ses doigts ont effleuré sa gorge fine, sa jugulaire frémissante. Mais son regard s'est adouci, lorsque la peur s'est insufflée dans les poumons de la jeune femme. Cela lui rappelait sa personnalité originelle. Ce bambin effrayé, au poumons encore vivants. Muet, il l'a serrée contre lui, et il a pleuré. C'était étrange et silencieux, mais elle a respecté ce silence, et elle l'a aimé malgré son allure de mauvais garçon, et son âme en miettes. Lui aussi, il l'a aimée. A sa manière. Elle n'est pas exactement comme ces gamins des rues de Jérusalem avec lesquels il s'était lié d'amitié dans son enfance. Non, c'est quelque chose de différent. Une amitié d'adulte. Ou autre chose. Qu'importe.

La nuit, il erre sur son nouveau territoire. Il ne se sent pas chez lui, même s'il tente de s'approprier maladroitement les lieux. La cité est immense. Beaucoup plus sombre que Jérusalem, plus triste aussi. La vérité éclate sur l'existence des vampires, et la méfiance s'installe. On le dévisage trop souvent à son goût. Il se cache. Il a peur qu'on le traque, encore une fois. Alors il se comporte comme un salaud, un homme sans cœur, avec quiconque manifesterait un peu trop d'engouement pour sa personne, pour se protéger. En réalité, il est seul. Et les yeux verts de l'enfance se meurent un peu plus chaque nuit.